VIENTO NORTE, ediciones de alambre...

V N # 11 mayo de 2010: Emanuel Simo. "Promesas de Minotauro".

2010-05-17T16:09:00.000-07:00

Te azotaré suavemente con la furia de mis cabellos
que claman por tus manos.
Te invadiré hasta perderte en cada espacio de mi cuerpo.

Devoraré tus ojos cuando miren la oscuridad de mis silencios.
Te aturdiré con mis olores emanando de tus poros.
Te envolveré entre los pliegues de mi piel
para quitarte el aliento y llenarte del mío.

Arrancaré tus labios
con mis besos dolientes y sedientos de tu cuerpo.

Te abrigaré con mis silencios tibios
cuando te vistas de invierno.
Te marcaré con mis huellas en tus pasos.

Lameré tus lágrimas
y las transformaré en la miel que esparcirás por mi piel.

Te vaciaré el alma soplándote los recuerdos.
Te extasiaré con mis sonidos vibrantes en tu cuerpo.

Incendiaré tu piel con la lava en erupción
que se me escapa de las venas.

Te armaré con mis palabras,
mis deseos, mi saliva y mis nostalgias.
Te moldearé hasta completarte con la miel
que se me derrama ante tu mirada.

Romperé tus huesos con la impaciencia,
el vacío y el dolor de mis abrazos.

Te morderé hasta volverte mi más sagrado alimento.
Te impregnaré mis sabores en tu lengua.

Desestabilizaré tu locura contenida
tras los diques de cordura.

Tejeré con tus cabellos telarañas
para hamacarme con tus sueños.

Desencadenaré tus pasiones hasta agotarte.
Te dibujaré sonrisas en el rostro con mis dedos.

Te daré lo que no tengo,
seré quién no soy,
para hacerte sentir quién no sos.

Y escribiré mis promesas con mi sangre,
para que no se las lleve ni el viento,
ni el tiempo, ni el sol, ni los elementos.

SOBRE EL AUTOR:

Emanuel Simo nació en la ciudad de Salta, Argentina, un 29 de Mayo de 1.984. Es Profesor y Licenciado en Psicología, y se interesa por el Psicoanálisis con orientación lacaniana.
Se describe a sí mismo como insoportablemente complicado, aturdido, nostálgico, melancólico, sensible, frágil, fuerte y contradictorio. Cita a Cortázar al decir “Mi diagnóstico es sencillo, sé que no tengo remedio”.
Empezó escribiendo poesías cursis a los once años. Nunca asistió a ningún taller literario, aunque siempre creyó que debería haberlo hecho. Tampoco participó en concursos literarios, pues cree que sería demasiado irrespetuoso de su parte hacerlo.
Sin embargo, la Editorial mexicana KALA lo convocó, junto a otros escritores latinoamericanos y españoles, a publicar sus relatos en la edición digital de la Sección Escritores Seriales. En Enero de 2.009, su texto “El mar de Alfonsina” es incluido en el libro "Escritores Seriales. Antología 0.1", junto a otros veintidós relatos de escritores hispano parlantes. Un año más tarde participó en la revista literaria mexicana “Mercurio, de las voces y el deseo”, publicando su relato titulado “Alienación”.
Desde Febrero de 2.006 publica sus textos en su blog llamado “Desde un laberinto (aún hoy”), adoptando el seudónimo de Dédalo, en donde aveces es híbrido entre instinto y lenguaje, otras héroe griego, algunas arquitecto de su encierro y, otras tantas, libertad en caída libre.

CONTACTO:

emanuelsimo@hotmal.com
http://desdeunlaberinto.blogspot.com/

V N # 10 abril de 2010: Jonatan Marquez.

2010-04-16T07:23:00.000-07:00

Secretos

Todavía tengo encima
los restos de algún bar
el café como un mar en la boca
y la boca de espaldas al beso.
Tengo a todos los que fui
silenciosos
apilados en la nuca
los ojos y los párpados
como un renglón destartalado
y una lapicera combatiente
que gana sus muertos de noche
y los entierra sin piedad
en el fondo de la hoja.

Huecos

Una niña como del reflejo del pan
eso despedaza su lengua.

La luna naufraga en su rostro
se detiene en la lágrima
que debería ser.

El corazón esta noche
se llenará de grillos
.........................y otros huecos
dibujará con la mirada
un boceto de otro mundo.

Suplicará que las esquinas
por una vez se vuelvan techo
...................y besos
..........y cuentos
y sopa.

Ruego

No los interrumpan
todavía no
dejenlos con su paz merecida
no se pregunten
no les hablen
hagan silencio.
Por favor
.......no enciendan mi alma
todavía los fantasmas
no terminan de besarse.

SOBRE EL AUTOR:

Jonatan Marquez, Nació en Merlo (pcia. de Bs As.) un 20 de Abril de 1988. Actualmente reside en San Antonio de Padua. Es estudiante del profesorado de teatro en la Escuela de Teatro de Morón. Formándose como actor y docente, transita una de las más hermosas disciplinas del teatro como lo es el clown, espacio que tiene un fuerte impacto sobre él ya que eso lo enlaza, directamente, a la poesía, donde predomina un juego, un descubrimiento, un universo nuevo para investigar. Realiza sus prácticas literarias en el taller coordinado por el escritor Eduardo Paschetto, de la Asociación de Arte y Cultura de Merlo. En Junio del 2008 obtuvo el Primer Premio en Poesía realizado por el Centro Cultural de Padua con motivo de la 6ª Fiesta Nacional de San Antonio. Comienza a participar del Café Literario Coordinado por el Grupo Pretextos en el barrio de Flores en la Capital Federal y en Mayo de 2009 se adjudica el 2º Premio Revelación en el Encuentro “Reunión de Voces”.

CONTACTO:

kiwi_88_@hotmail.com

V N # 9 marzo de 2010: Paola Ferrari - "Luz y Sombra".

2010-03-12T14:46:00.000-08:00

¿Cuánto puede durar
la luz de un relámpago?

tiempo indivisible
que no logra acceder la claridad
que a los objetos abastece

irradiar la belleza de las formas
un punto adyacente
burla mi camino
la poca radiación no alcanza
para que yo vea

en la oscuridad
mi ojo no encuentra respuesta
teme
entrar en combustión
ser su propia luz
no necesitar tormenta

....................................

¿Cómo conocer tu sombra
si la oscuridad asila?

En direcciones opuestas
al destello contra mi biblioteca
teatro de sombras chinescas

hacer visible una cosa
a veces es un imposible siniestro

¿Cómo entonces
poder atrapar su sombra?

Me encomiendan tareas difíciles

fenómenos corpóreos
no simétricos agilizan mis ojos
luz escasa descansa
en una sección eficaz del cuerpo
y perfila la siempre adyacente
que según la hora del día
no reconoce formas

mientras
la pregunta persiste
la tarea está irresuelta

porque sin luz no veo tu sombra
porque poseerla sería abrir
una magia desmedida
un imperfecto pasaje
hacia el otro lado

SOBRE EL AUTOR:

Paola Ferrari (Buenos Aires 1972). Artista performática y visual. Publicó El último deseo del emperador (La Prensa/1992), Diarios de Viaje 1 y 2 (Color Pastel Poesía/2004), Besos (Pistilo Poesía/2004), el libro objeto de prosa poética Infantilidades (diseño de Emidio Sorsaia/2005), Anónimos (Color Pastel Poesía/2005), Inéditos (Pistilo Poesía/2005), Aeroplano (PDD Ediciones Poesía/2005), Diarios de Viaje 3 (formó parte del encuentro Portunhol organizado por la FUNCEB/2005), Diario de Viaje 4 , 5 y Poemas de Amor (Color Pastel Poesía/2006), O Mapa (Amnesia Poesía Visual/2006), el libro de poesía Elementos (diseño de Laura Mazzini/2006), Cauchito de mis amores (Color Pastel Poesía Edición Especial/2007), el libro de artista y poesía Tlazoteotl (Ediciones Amnesia/2007) y Balcón con cactus (Zorra Poesía/2007). Por estos dos últimos trabajos ganó el premio al mérito Clamor Brzeska "poeta en edición" 2007 otorgado por Fernando García Delgado y Fernando Fazzolari (Vortice Argentina).

En el año 2008 formó parte de la muestra Septiembre Amor (La caverna Espacio de Investigación de Arte Contemporáneo) con su libro Poemas de amor (Tocadesata Ediciones/2008).

CONTACTO:

paola_aferrari@yahoo.com

V N # 8 febrero de 2010: Meliza Ortiz - "Cálculos auxiliares".

2010-02-03T05:54:00.000-08:00

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..........(Una chica se tira al mar con las zapatillas puestas. Viene un gran pez y se la come y los cordones le quedan saliendo por la boca. Como no puede soportar tanto peso y a su vez se empieza a deprimir, el gran pez se acerca a un acantilado que aparece de pronto y la vomita. La chica sigue viva, se siente peor y encima ahora se compara con Pinocho. Y no es una niña de verdad. Las niñas de verdad no andan queriendo tirarse cada vez que ven un mar. Ni siquiera si saben que vale con las zapatillas puestas).

........................................................................................

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“Ayer vi un señor con cara de gota.
¿Alguna vez viste a alguien con cara de gota?
Yo le iba a decir: ¡Eeeh, cara de gota!
Pero no me animé”.

.........................................................................................

..........Yo quiero salir una noche por una de esas puertitas de atrás que tienen los teatros viejos en las películas. Que sea tarde, que no haya nadie, que llueva. Irme perdiendo a lo lejos por los callejones de adoquines hasta que me envuelva toda la oscuridad.
.
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SOBRE EL AUTOR:

Meliza Ortiz nació en Jujuy en 1982. En poesía ha publicado: “Poemas para sacármelos de encima” (Perro Pila, Jujuy, 2006) y “Quinotos al whisky” (Intravenosa, Jujuy, 2008). Desde hace dos inviernos lleva el blog: http://galletitassurtidas.blogspot.com/

CONTACTO:
melizaortiz@hotmail.com

V N # 7 enero de 2010: Amelie Poussière - "Esperas y desesperaciones".

2010-01-22T15:04:00.000-08:00

Anónima

Soy árbol de inciertas raíces.
Sobre las cenizas del pasado
mi cuerpo se hace polvo
y huye con el viento.

Antelación de la elipsis

Entorno los ojos
someto mis culpas a juicio
apago cada rayito de sol
con mis manos húmedas.

Mañana
el viento no vendrá
ni vendrán las horas.

Bufón de natura (la espera burlada)

el sol huye cansado
y se entierra allá, lejos
el silencio se extiende
siempre insatisfecho

él no vendrá
no volverá
sugiere el viento y ríe
burlón

lo sé
........................¿lo sé?
el árbol escupe savia
y babea mi espera

Libido

Materia fétida
sobre un cuerpo autómata.

Movimiento adormecido
sedado
ambiguo.

Excursión
de múltiples orgasmos.

Flagelo

por vos
entierro mis uñas en la corteza
mis dedos caen muertos a la tierra
y entiendo:
no hay savia
hay sangre que sale salvajemente
en mí
por vos

SOBRE EL AUTOR

Amelie Poussière nació azul, en la hermosa ciudad de Buenos Aires el 8 de diciembre de 1990. Su color provenía de lo conflictivo que había sido el cambio de respiración durante el parto (primer síntoma de su dificultad crónica para comprender el mundo). A partir de aquel día, la poeta comenzaba a gestarse en cada hueco de su sangre. Desde muy chica hace uso de la palabra escrita para encontrar su aire. Lo encontró en la poesía, y día a día escribe para aprender a respirar, para dar y darse un sentido vaciándose completamente en el lenguaje. Aun no lo consigue.
Terca amante de la literatura y de la música, como todo poeta y artista, es una mujer de símbolos. Actualmente estudia Letras, en la Universidad de Buenos Aires, toca la guitarra desde hace seis años, y está estudiando violoncello.
Estos poemas pertenecen a su libro inédito “Esperas y desesperaciones”. Hoy en día trabaja sobre dos nuevos proyectos de poesía que aún no han sido titulados.
El objetivo de su obra poética es lograr plasmar las diferentes “músicas” que hacen eco en su silencio, y encontrar esas palabras-esqueleto que sostienen y le dan forma al cuerpo.

CONTACTO:

amelie.poussiere@hotmail.com

http://amelie-poussiere.blogspot.com/

V N # 6 diciembre de 2009: Analía Pinto - "...las hembras que no fui".

2009-12-09T08:26:00.000-08:00

me duelen todas las hembras que no fui
las que se me quedaron dormidas debajo de la ingle
las que no parieron a sus otras hembras cuando debían
las que supusieron que el amor amado era así —y no era así

me duelen las hembras que perdí por el camino
esas hembritas chiquitas que se fueron por el borde de las lágrimas
las otras que bajan —sumisas— con cada endometrio
las pobrecitas tontas que se me caen del pelo

y me duele también mi hembra superiora
la que impulsa el timón donde navega el resto
la que dice y hace y cocina y jode y escribe
pero no sabe qué hacer ni qué decir ni qué escribir
para que vuelva el troglodita que le mordió el fondo del corazón

.............................................

como las cuerdas cuelgo
cuelgo de cables longilíneos
perfectamente frágiles
cables montados sobre el más fino hilo
un movimiento brusco
y se romperán

como las cuerdas cuelgo
cíclica y catenaria
invisible me trepo a los estantes
tiro uno o dos libros
desordeno el orden milenario de las hojas
sólo para que alguien
note que estoy allí

que como la ropa cuelgo al sol
boca abajo
ya sin sangre

como en el matadero

.............................................

juego a escandir nubes sobre renglones de aire
—no sé si hay reglas para eso—
a subvertir todo orden con otro orden nuevo
a religar las notas que se caen de su música
mientras practico el ars combinatoria de amalgamar
el verde Veronese con el blanco de Nápoles
el azul de Prusia con sus ojos de carbonilla al viento

yo juego a transformar los panes y los peces en versos
—no sé si hay reglas para esto—
a mutar en loba o salamanca o baguala o torcaza
en cachorrita que mama del pezón hambriento
juego a abrir la boca y esconder la lengua entremedio
a eludir y atizar las llamas que esparcen mil dragones
de piel bermellón y dorados cuernos

juego a lo que venga a lo que salte a la fiesta al contoneo
al festival del idios y del aere monumentum
juego a que todo es un juego de dichos y verbos
—no, definitivamente, no hay reglas para eso—
juego a que cada hora un nuevo carnaval empieza
y una comparsa me arrastra enarbolando mis risas
al compás de sus tambores ávidos de labios
que se curvan raudos para el beso

SOBRE EL AUTOR:

Nací en Avellaneda en 1974. Escribo poesía desde los quince años. Soy bibliómana, blogger y lectora compulsiva. Estudié Letras en la Universidad Nacional de La Plata. Participé activamente (coordiné equipos, redacté, corregí) en la confección del Diccionario de Autores Argentinos, proyecto cultural de Petrobrás, editado en 2007. Obtuve numerosos premios y menciones en concursos literarios, entre los que se destaca el Primer Premio en Poesía en el 6º Concurso Internacional de Poesía y Cuento Breve Hespérides, fruto del cual es mi primer libro de poemas, Peaches en Regalia. Actualmente, me desempeño coordinando el área de Catalogación y Digitalización de Archivos en SeDiCI (Servicio de Difusión de la Creación Intelectual) de la UNLP. Coordino también dos ciclos de poesía (“Bendita Erato” y “Vientos Contrarios”), soy cronista teatral de la agencia de noticias ANSud, y concurro al Taller de Corte & Corrección de Marcelo di Marco.

CONTACTO:

aprumiante@gmail.com

http://curvasydesvios.blogspot.com/
http://nuevorumiante.blogspot.com/
http://matrizdepoemas.blogspot.com/
http://abisalfauna.blogspot.com/
http://poemasimagen.blogspot.com/

V N # 5 noviembre de 2009: Cecilia Ramos - "Fiesta de pascuas"

2009-11-12T05:57:00.000-08:00

EL AMOR

Ese día cometiste un gran error… me besaste; has hecho cosas peores, pero ese día sólo hiciste eso, besarme… desde ese momento ya no pude dejarte ir.
Me obligaste a ser verdugo, la causante de tu propia muerte, me entregaste inocente la daga y exigiste que la hundiera en tu pecho. Me has dado al animal que duerme en el fondo del frasco y también, las caricias matutinas de tus manos cansadas, la saliva, el vestido y la cuenta corriente de cada una de tus miradas… de cada uno de esos suspiros que exhalas, me has mentido para que te ame, y me has dicho la verdad para ganarte mi respeto.
Hay cosas que si te hubieras detenido a pensar seguramente no las hacías, pero las hiciste y, a aquello le llamaste Amor. Diste lo que ni siquiera es tuyo a alguien que tampoco es y tampoco tiene.

¿Y ahora que hago con dos inexistencias?

Ese día cometí un gran error… te besé; he hecho cosas peores, pero ese día solo hice eso, te besé… desde ese momento ya no pudiste dejarme ir.
Te obligue a ser verdugo, el causante de mi propia muerte, te entregue confiada la daga y te exigí, la hundieras en mi pecho. Te he dado a la perra que duerme en el fondo del frasco y también, las caricias matutinas de mis manos cansadas, la saliva, la desnudez y el estado de cuenta de cada una de mis miradas… de cada uno de los suspiros que exhalo, te he mentido para que me ames, y te he dicho la verdad para que me respetes.

Hay cosas que si me hubiera detenido a pensar no las hacia, pero las hice y, a aquello lo llame Amor. Di lo que no tengo y lo que no soy a alguien que tampoco es ni tiene.

¿Y ahora que hacemos con dos inexistencias?

FIESTA DE PASCUAS

…Juguemos en el bosque mientras el lobo no está…
¿El lobo está?...
Nooooooo!!!!
Y el lobo, está.

Cuando pasó la lluvia los innobles salieron de sus casas con risitas oxidadas en el rostro y los bolsillos llenos de metales para gastar en la feria.
Nosotros, decidimos encerrarnos en un cuarto manchado para evitarlos.
No nos va esto de medir los atributos sobre la mesa de los cafés, y menos en época de santitos anti-sísmicos y tronar de pasos en la acera.
Allí, donde yo vivo, en el fondo del mar, los cuerpos exhalan el viento norte de sus bocas; hacemos sudar las paredes y las piedras en un abrir y cerrar de ojos, nos libramos en guerras al azar con los sueños de los niños que fuimos.
Miramos, sonreímos; y el que me toques, me hace gemir y evaporarme…
El empleado golpea la puerta con los codos, trae las manos abarrotadas de uvas negras; pasa, las tira y las pisa… Nosotros, como buenos hijos de Eva, lamemos el vino de la planta de sus pies; él se sienta en las piernas de María, y bebe de los labios de Magdalena.
Los besos se derrochan y la piel se inflama. El decorado ha comenzado a rajarse y las ventanas cobijan el llanto de nuestros pliegues frotados, intentábamos encender el fuego y el fracaso nos salió bien, ahora presentamos nuestros sacrificios a los pies de la cruz.
Afuera el alma de los traviesos grita en el viento, atormentando los sentidos de las viejas, levantando las faldas de señoritas Palestra y acariciando las piernas de las que están de paso. El joven deja caer el libro empujado por el aire de la habitación Nº 69, y se intimida por la multitud Cristiana.
Adentro, hombres de jadeo inmoral acarician a mujeres que ya no son más que las sin nombre; y yo, la hendidura, esa urgencia que progresa debajo de las bragas, y los boxers de los Adanes, esa mujer que se repite en las miradas de los indisciplinados. Prometo el paraíso en el desierto y me compadecen. Los señuelos son siempre los mismos, me doy en esta noche a los peregrinos de pies heridos, a los Judas y a las Rebecas, al deseo, al espejo, al esclavo, al vapor y mas nunca, a lo que me hace falta, al Amor.
Salimos a la calle porque la fiesta casi acaba. Extrañare no conocer otro modo de ser que siendo otra; ya sabemos que no hay más verdad que la fabricada con fábulas y representaciones de teatro. Afuera, las máscaras muestran nuestros rostros y nos invitan a hacernos eco, a repetir lo mismo en lo que queda del año después de mañana: no soy yo.
Pronto Dios volverá a nacer y tendremos que esperar otro año para aprovechar sus ojos muertos y encerrarnos a festejar las Pascuas.

SOBRE EL AUTOR:

Porque sabe cuánto le gustaría tener a la luna cautiva en su zapato, porque oye idiomas que desconoce y los traduce en canela, porque le sobran desengaños de noches que elige arruinar; porque le sabe a poco la boca del gato del tejado, porque le duele la pantomima del teatro, porque se relame maldiciendo las almohadas que las sueñan aún niña. Porque no cree en el hombre, ni en el mono, ni siquiera en Dios; porque la inunda la saliva de madrugada y no le gusta desperdiciar recursos; porque tiene dos monedas en los bolsillos que son de uno, de uno que ya no puede nombrar. Porque tiene nada mejor que hacer, porque su vestido es tan largo como para acariciar el suelo. Porque ha podido seducir a Caronte, pedirle que la lleve de paseo y volver para contarlo; porque encontró el eslabón que falta y, como buena inepta, lo ha extraviado de nuevo, sólo para no engañarse, tan sólo porque nada le basta. Por estos motivos, calculo, es que escribe aquí esta fulana: tan amargada que merece la pena escucharla, tan sabia que aburre perderse su prosa, tan interesante, tan hechicera; tan suyas son sus letras, que no puede uno menos que sentir fuego en las entrañas al verlas.

............................................................Agustina Cedolini

CONTACTO:

ramos_cecilia1987@hotmail.com

tanatica.blogspot.com

V N # 4 octubre de 2009: Diego Gareca Figueroa

2009-10-16T14:32:00.000-07:00

MIRARTE

Mirarte desde aquí, aguzada y descaradamente
es contemplar cada minucia de tu existencia
y reconocer en ello un poema mudo,
sin letras, sin vueltas y sin mas arte que
el de nuestra madre naturaleza.
Mirarte desde aquí, fina y quiméricamente
es absorberte en cada parpadeo vibrante
y detener infinitamente el doblez curvado de tus pestañas.
Es delinear con mis ojos los pliegues de tu risa
y hasta hurtar sin compasión uno que otro
desliz descuidado de tu pelo.
Mirarte desde aquí, mi niña, es transgredir
las leyes del espacio y de la intimidad,
es asesinar sin escrúpulo alguno
las moléculas de aire que nos distancian
sin otro propósito ni mas firme, ni mas noble
que incorporarte a mi ecosistema de una buena
vez por todas, haciendo el uso más práctico
de los insuficientes recursos que me han quedado.
Mirarte desde aquí, implica sin duda alguna
tener certeza de que te sabes cubierta
y hasta asediada, frente a la osadía de mis pupilas,
es obviar el esquivo de tu mirada, y alegar
que aunque te esfuerces en saberme espectro
yo tendré por certeza que has advertido mi tarea
pues, al voltearte y burlar mis ojos, me lo has dado a conocer.
Mirarte desde aquí, en definitiva, es nutrirme el alma
y entregártela también, es abrir las ventanas mas recónditas
de mi existencia, y recostar tu imagen en mi lecho.

Por último y sin más preámbulo posible

Mirarte desde aquí, es, tan solo, lo único que me queda cuando:

Tu boca no me besa

Tu mano no me toca

Y tu voz, indudablemente, ya no me invoca.

NO ME JUZGUES

Aunque jamás hayas pecado, no tires esa piedra,
ni me mires con ojos custodios, pues soy un preso libre.
Si malgastas tus horas en las mías, y te ciñes los párpados
cuando yo abra los míos, solo serás el espejo reverso de mis pasiones.
No me Juzgues.
No inventes profecías inocuas donde yo calle,
ni calles para ser pretil de mis palabras…
No midas mis promesas en tu lecho, ¡maldito Procusto!,
no te enjugues la boca de mis males,
no te busques entre mis mártires,
ni aplaces tu honestidad de espaldas.
No me mires, no me toques, no compartas mis aires,
no te desarmes de celos cuando me veas pasar conmigo,
cuando te vierta la mirada esquiva,
o cuando busques tu llama en mis ojos,
y solo encuentres mares, y soledad.
Pero antes que nada, y sobre todo,
No me juzgues, no fastidies mi consuelo,
soy el procaz hijo de Adán…
El maldito fruto de Eva.

SOBRE EL AUTOR:

Con hebras de oro que acorazan sus sienes, mientras sacude su pipa cuando no está preparando un buen blues con una armónica que hace de lata, o empuñando una pluma, cuando no sacude a rasgos imponderables su fina guitarra, de algún lugar de su centro, de algún río metafísico, de la boca de algún licor o de alguna mujer afiebrada, desde la profundidad del volcán, desde las derivas que bifurcan su pesada carroza, canta a la vida y a la muerte por igual, a un dios en el que no cree, a una suerte desafortunada.
Así vive, se desvive y de a poco muere soñando que ya no es el poeta que ya no puede dejar de ser, y despierta y cuenta con fervor a y con este amigo que ya no puede dejar de ser su compañero de batallas y letras.
Esta no es su biografía, amigo, es su necrografía, o es un poco de ambas: un rubicundo héroe que se desvive por su familia, sus amores, amistades y poemas.
Por usted brindo con esta copa que compartiré seguro con usted.

Diego Marcelo Gareca Figueroa es su nombre completo con el que se hace conocer. Participó bajo el seudónimo de Menelao en www.metroflog.com/tring, y fue seleccionado por la editorial Dunken para formar parte de una antología literaria junto a otros escritores nóveles. Esta es una muestra de la voz potente de su pluma.

CONTACTO:

diegogareca@gmail.com

V N # 3 setiembre de 2008: Damián Lagos – “Escritos en el polvo”

2008-09-08T14:41:00.000-07:00

LA VIEJA HERIDA

Porque a fin de cuentas, uno escribe desde la noche,
momento que permite el fuego y las sombras,
y desde la noche se arrojan, siempre a ciegas,
los ecos del día,
ritmo irregular
que brota desde ese manantial oscuro,
para decrecer a tientas
como, a lo lejos, la voz de un animal herido.

(y desde esta noche, amigo,
la noche última para tantos,
ese animal herido lamenta
en la profundidad de un océano sin fin,
su vieja herida de muerte)

LOS CAMPOS SEMBRADOS

Sin decirlo,
como cuando se sabe
que soñamos,
nos esperamos en el prisma
de una mirada;
y en esa breve contemplación,
el espacio se dilata en
la pupila atenta,
como un campo iluminado
por el amanecer.

Dónde queda, entonces,
el espacio justo para
la palabra
que, se sabe,
es el universo
capaz de dar la vida o
quitarla,
si frente a ese campo,
la cálida luz del alba
nos maravilla, por decirlo así,
hasta el punto de
enmudecer.

Entonces, será,
disfrutaremos eternamente de ese silencio,
que no es la falta de
“cosas para decir”,
sino más bien la señal
de que los campos sembrados
reverdecen con la luz,
y que el único sonido apreciable
es el arrullo del río que espera
más allá.

RUPESTRE

Lo que tallan mis manos
en la madera,
lo que dibujan mis dedos
en la tierra,
marcas que otros dirán
si heridas del alma,
si figuras geométricas,
si criptogramas que encierran
ciencia y misterio,
hoy son apenas barro
y piedras del arroyo,
luciérnagas que atrapo
para luego dejarlas volar,
nada más.

SOBRE EL AUTOR:

Damián Lagos (Temuco, Chile, 1981). Reside en Viedma desde 1986. Ha sido estudiante de la carrera de Profesorado de Lengua y Comunicación Oral y Escrita, en la Universidad Nacional del Comahue. Realizó talleres literarios, como asistente, y luego como coordinador. En 2005 obtuvo el segundo premio en el Concurso Río Negro para autores inéditos, en poesía, y una segunda mención en narrativa. Ha publicado reseñas en la revista literaria "El Camarote", además de un artículo sobre el poeta Jorge Douglas Price en el libro "'Poesía Río Negro', Antología Consultada y Comentada". Ha publicado una serie de poemas en el número 10 de la revista "El Camarote". Este año publicó su nouvelle "Viaje de ida y vuelta", ganadora del Concurso Río Negro para autores inéditos, en el libro "Cuatro Relatos", junto a otros tres autores de la provincia. Es músico y compositor y actualmente integra el trío de fusión ‘Ensamble (al mundo mulita)’.

CONTACTO:

damian440@yahoo.com.ar

V N # 2 agosto 2008: Javier Mondada - "Sobre ires y venires"

2008-08-06T15:26:00.000-07:00

TEMA LIBRE

Libertades y temas
Es el tema que
------------En libertad
Elijo hoy
Sin respetar mandatos
Quizás sólo aquello que de verdad
------------Deseo------------------

Un poema-------------amar
Un amor---------------escribir

-------------Palabras----------------

-------------TODO JUNTO------------

Para que, de este intento de alquimia,
Se pueda concebir
Una idea
Un sueño
Que me permitan
Soñar con la idea
De escribir un amor
De amar un poema

De amar un amor
De escribir un poema

Y cual cucharón a marmita

R-----y que
E---------------se ideen
V-----y que------------------más ideas
O--------------se sueñen
L-----y que-------------------más sueños
V---------------se escriban
E------------------------------más poemas
R

Y crear en algún grial afortunado
-----------Un elixir-------------
Y que el amor sea infinito
Y la libertad,
-----libertad.

SER O TENER

Tengo una hoja en blanco
Que no cuenta maravillas
Una pluma rebosante de tinta
Victimaria reincidente hasta el hartazgo
De la pureza nívea del papel
Una mano que juega a ser dios
Y controla la birome audaz
Sobre la vastedad del renglón
Y ejecuta jeroglifos
Una musa elegante y despiadada
Que degusta el sabor exquisito del libre albedrío
Una inspiración maligna y maniera
Tentada por la sensualidad de lo salvaje
Y no
Tengo tanto y nada soy
Y soy todo
Y nada
Y casi todo
Y un poco de todas esas cosas
Un puñado de letras
Una ciclotimia de nadas
Un puñal de tinta desenfadada
Una hoja y un papel enfurecidos
Una musa descarnada
Un poeta encarnado
Un héroe reencarnado
Aburrido de clichés y de nados
Y de su musa de carnada

SOBRE EL AUTOR:

Javier Mondada (Salta, 1986) duda si es poeta o poetastro; prefiere, en todo caso, que lo resuelva la gente. Javo no considera a la poesía su vida, ni tampoco la razón de sus existires; pero es lo que hace, lo que lo hace, lo que lo hace ser “esto y no otra cosa”. Desde setiembre del 2007 participa activamente de la comunidad virtual tring, donde la literatura es uno de los puntos esenciales de discusión, y en donde se pueden encontrar muchos de sus textos. Los poemas de esta plaqueta, al igual que los cientos que pueblan su universo, permanecen inéditos.

CONTACTO:

javi_m07@hotmail.com

http://www.metroflog.com/tring

V N # 1 julio 2008: Leo Mercado - "...bocanada"

2008-07-07T09:36:00.000-07:00

30

yo prefiero
la desnudez del mar
ese saber morirse
en íntimas quimeras

la infinitud de su ojo azul
continente invertido
de furias
y mareas interiores

porque nos parecemos tanto
que confundo
por momentos
nuestros respectivos letargos

34

después de la última
de las lagrimas
destrozándose en el suelo

de que el fin del abrazo
nos deje un espacio hueco

de que el lamento inconmensurable
nos desangre las entrañas

yo te diré
aunque vos ya lo sepas

que partir
es un verbo difícil
de conjugar
de digerir

40

no sospecho
tus designios

sostengo mi barba roja
negrísima
en la constante ignorancia
de la palabra exacta

entonces te amo
desde los gestos al llanto
todo el cuerpo todo

como un capitán obstinado
buscando tierra
en la bravura del mar

SOBRE EL AUTOR:

Leo Mercado (Salta, 1982). Publicó la plaqueta “Viento Norte” (Color Pastel ediciones, Buenos Aires, 2005), formó parte de la Antología “Poesía encontrada” que César Melis realizó para Editorial Dunken (Buenos Aires, 2007) y de la convocatoria internacional "Gira poema. Haz rodar una poesía", coordinada por Nat Gaete (Chile-España, 2008). Escribió más de treinta libros de poemas, que aun continúan inéditos. “Del cielo y del infierno” (2003), “Ritual anónimo” (2005), “Edad Sol” (2007) y “Cóndores tatuados” (2008) son algunos de ellos. Los poemas de esta plaqueta pertenecen a su serie “Desperfectos (cruda poesía mía)” (2007).

CONTACTO:

lemmer@hotmail.com

http://vientonorte-leomercado.blogspot.com/